清晨的阳光透过窗户，斜斜地落在书桌上，也落在那本翻了一半的《浮生六记》上。我放下手中的茶杯，重新拿起书，一页一页地看下去。沈复笔下的闲情逸致，像是从纸上慢慢洇开的水墨，让这个寻常的早晨变得格外安静、妥帖。窗外偶尔传来几声鸟鸣，断断续续的，不急不躁，和书里的文字配在一起，恰到好处。
我最喜欢在春天读书。不是因为春天有什么特别的仪式感，而是春天的光线刚刚好，不刺眼，也不昏暗，照在书页上，字都是暖的。风从窗户缝里挤进来，带着泥土翻新的气息，还有一点点花草的甜。这时候翻开一本书，哪怕只是读上几页，心里那些乱七八糟的东西就会被一点一点地清空，像是一间堆满杂物的屋子，突然被收拾干净了，透亮。
有时候我在阳台上读书。阳台不大，摆着一把旧藤椅，一个圆茶几。我坐在藤椅上，把书举起来，享受着书籍带来的宁静。字里行间的人物走出来，场景铺开来，我像是被一只手轻轻拉了进去，成了那个世界里的一个隐形人。
在老家庭院读书又是另一种滋味。老家的院子不大，种着一棵杏树，春天刚冒出嫩芽，阳光从枝叶间筛下来，在地上印出一片碎金。院子很安静，只有远处偶尔传来一两声狗叫，和树上麻雀叽叽喳喳的吵闹。有一年春天，我带着迟子建的《额尔古纳河右岸》回去，坐在院里的石墩上，一读就是一整个下午。书里驯鹿的蹄声、萨满的鼓声、大兴安岭的风雪声，和老院的安静形成了奇妙的对比。我仿佛同时在两个地方——一个在关中的农家小院，一个在遥远而苍茫的北方森林。这种穿越感，是读书独有的馈赠。
年轻时候读书，更多是好奇和向往。读三毛的《撒哈拉的故事》，就觉得沙漠里的一切都新鲜得发亮，恨不得自己也跟着她去流浪。读席慕蓉的诗，“如何让你遇见我，在我最美丽的时刻”，心里就生出许多柔软又模糊的幻想。那时候读书，是把书当作一扇窗，拼命往外看，看天有多高，地有多远。
后来读的书多了，慢慢就不只是往外看了，也开始往里看。
遇到烦心事的时候，我会翻一翻苏轼。苏轼这个人，一辈子被贬来贬去，从黄州到惠州，从惠州到儋州，换了别人，大概早就垮了。可他偏偏能写出“一蓑烟雨任平生”，能写出“也无风雨也无晴”。我读他的诗文，不是要学他什么大道理，而是在那些字句里，能感受到一种力量——那是一种被命运反复摔打之后，依然能笑着活下去的力量。这种力量不能直接解决我眼前的难题，却能让我在面对难题的时候，心里多出几分底气。
歌德说过，读一本好书，就是和许多高尚的人谈话。这话说得真好。现实中我们能接触到的人有限，能听到的见解也有限，但书不一样。翻开一本书，几千年前的智者就能跟你对话，隔着千山万水的异乡人就能跟你谈心。这种交流不受时间和空间的限制，安安静静的，却比很多热闹的谈话都来得深刻。
春天是读书的好时节。不冷不热，不燥不湿，万物都在苏醒，人的心也跟着柔软下来。我愿意在这样的清晨，坐在窗前，泡一杯茶，翻开一本书，让文字一点一点地渗进心里。那些字句不会立刻改变什么，但它们会慢慢堆积，成为内心土壤里的养料，在某个不经意的时候，长出一片绿荫来。
阳光从书页上滑过去，时间也滑过去了。我合上书，觉得今天这个早晨没有白过。它被文字装满了，沉甸甸的，又轻飘飘的，像一场刚刚醒来的好梦。（夏智轩）
电力
京公网安备 11010802020613号
